CHAMO ME TURIM

Sou velho.
Doente.
Feio, dizem.
Ou pior: nem dizem nada.
Porque ninguém olha para mim.

Estou aqui.
Sempre estive.
Mas é como se fosse transparente.

Passam por mim como se eu não existisse.
Escolhem os mais novos.
Os bonitos.
Os saudáveis.
E eu…
Eu fico.

Fico a ver os outros irem.
E pergunto-me se algum dia alguém me vai querer.
Ou se vou morrer sem nunca ter tido um colo.

Estou cansado. Não finjo.
Tenho FIV.
Tenho problemas nos rins.
Não tenho dentes.
Só tenho esperança.
Mas mesmo essa… está a fugir-me.

Às vezes sonho com uma casa.
Com um sofá.
Com uma mão quente na minha cabeça.
Com uma voz que me chame baixinho: “meu.”

Mas acordo.
E continuo no abrigo.
Sozinho.

Eu só queria descansar em paz, mas com amor.
Não num canto qualquer.
Não esquecido.

A mim ninguém escolhe.
Mas, mesmo assim…
Mesmo assim, espero.

Sou o Turim.
E talvez ainda haja alguém no mundo capaz de me ver.